She.

Ella se pasaba las horas sentada a la mesa de una habitación vacía, haciendo resúmenes de su vida y de sus últimos meses respirando. Ella recogía continuamente las pinturas tiradas por el suelo, las colocaba en los estantes de la cocina, las volvía a esparcir por todas partes. Ella necesitaba tiempo para pensar, pero sólo tenía tiempo para vivir. Ella quería un billete a algún lugar lejano, un beso abstracto y un par de horquillas rosas. Ella estaba siempre triste, ella nunca sabía qué decir, ella tenía ganas de gritar, de correr, de escapar. Ella no temía a la muerte, si no a la muerte automática en aquella cárcel sin barrotes.